El pasado domingo tuve la oportunidad de mezclarme entre los ilusionados viajeros que se disponían a conquistar una durísima plaza: el Santiago Bernabéu.

El día comenzó temprano. A las 8.30 nos habían emplazado en la puerta del Palacio de los Deportes. Todavía quedaban algunos restos de la fiesta de la noche anterior: bolsas de hamburgueserías, botellas... Los siete autobuses que pronto partirían estaban aparcados, completamente desordenados, a lo largo de la calle. Había mucha gente yendo de un lado a otro buscando el suyo. Bufandas, camisetas y alguna bandera eran las escasas armas con las que pretendíamos asaltar el Bernabéu.

A las 14.30 llegamos a Madrid. Cerca de Concha Espina nos bajamos del autobús, quedando emplazados en el mismo sitio una vez Iturralde González hubiera pitado el final del partido. Allí el ejército grana se disgregó. Dada la hora y que las tripas pedían algo de alimento, unos decidieron abastecerse en un Burger King cercano. Otros buscaron una bocatería lejos del bullicio del estadio. Alrededor de este ya había una larguísima cola para conseguir una entrada que diera derecho a ver el Madrid-Murcia. "Tickets, tickets for today", gritaba un reventa a los extranjeros en pantalón corto y sandalias con calcetines que poblaban la calle.

Meditando, concentrado, intentando adivinar el resultado del partido, me dediqué a pasear, dándole vueltas al estadio, hasta una hora antes del partido, mientras me empapaba de Carrusel Deportivo. Era difícil que pasaran muchos minutos sin ver una bufanda grana, una camiseta o una bandera del Murcia.

De repente comenzó a formarse un pelotón de gente en una de las puertas del estadio en la que sólo tenían acceso vehículos. No era difícil adivinar que por ahí entrarían los autobuses. "Ya llegan", pensé. Tras haberme previamente informado, supe que el Madrid llegaría por Concha Espina mientras que el Murcia lo haría por la calle contraria.

Tras un rato de espera entre la multitud, apretujado por unas niñas sevillanas que maldecían a Sergio Ramos por no haberse parado a saludarlas, vi, a lo lejos, un autobús que comenzaba a recorrer Concha Espina. Blanco, radiante. En él, los jugadores del Madrid. El Murcia había llegado antes, pero el revuelo había sido mucho menor.

Seis de la tarde y las puertas del estadio se abrieron. Después de subir hasta el cuarto anfiteatro, divisé, en un vomitorio, el Bernabéu. Solemne, vacío, maravilloso.

La grada se fue llenado poquito a poquito mientras los jugadores calentaban. La tensión iba en aumento, sobre todo después de confirmar que Clemente salía con defensa numantina: cuatro laterales, dos centrales y dos pivotes. Ahí es na'.

Siete de la tarde y el partido dio comienzo. La defensa propuesta por Clemente surtía cierto efecto. El Madrid se ahogaba en el centro y una y otra vez chocaban contra una pared compuesta por hombres vestidos de rojo. Incluso en alguna ocasión, siempre por medio de Dani Aquino, el Murcia pudo llegar al área con peligro. Pero la indecisión y la falta de lucidez con el balón en los pies echaron por tierra cualquier tipo de oportunidad para hacer un gol. Y además contra diez por la expulsión de Torres.

Era el momento de volcar el juego a la izquierda y aprovechar el hueco. No fue así y el Murcia siguió defendiéndose como gato panza arriba. Mientras, los suyos, el ejército de fieles del cuarto anfiteatro, cantaban sin parar: "vamos Real Murcia, vamos campeón".

Llegó el descanso y con él nuevas esperanzas. Al contrario de lo que podía pensarse antes del partido, el resultado era favorable y dejaba todo en juego para el segundo tiempo ante un equipo con diez jugadores. La grada blanca se ponía nerviosa mientras la murciana se preguntaba si Clemente sería capaz de puntuar en tan difícil plaza.

Aunque la segunda parte comenzó con el Murcia yéndose hacia Casillas y con el Madrid agazapado esperando darle un zarpazo, pronto se ahogarían las esperanzas del cuarto anfiteatro del fondo norte. Un error de Pignol, que emborronó su solvente actuación, favoreció que Sneijder se quedase sin marcaje dentro del área para encañonar un soberbio disparo a la escuadra.

Pero no hubo silencio. Saltamos gritando "Murcia, Murcia" con más fuerza. Por desgracia, el equipo no acompañó. Se vino abajo ofensivamente y sólo cabía esperar un segundo tanto blanco, que, afortunadamente, no se produjo.

Una vez finalizado el encuentro, sólo un par de jugadores granas vinieron a saludar. Feo gesto por parte de los que no lo hicieron.  Cientos de kilómetros para arroparles y ni un mísero agradecimiento.

Desilusionados y con caras de "menuda oportunidad perdida", nos fuimos encaminando, unos más rápido que otros, a los autobuses que nos llevarían de vuelta a Murcia. Rostros serios que escondían risas nerviosas, intentando soltar la tensión acumulada.

La oscuridad de la noche sumió en el sueño a algunos de los viajeros mientras el resto intentaba terminar de ver Ocean's Thirteen en la televisión, gracias a un Screener de una aceptable calidad. Poco a poco, los que aún quedaban despiertos fueron cayendo en los brazos de Morfeo. Mientras volvía a reproducir en mi mente el gol de Sneijder, resonaban en ella algunas de las frases que habían amenizado el viaje de ida. "Está muy difícil", pero "no es imposible".

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